Недавно перечитала роман Наринэ Абгарян "С неба упали три яблока". До глубины души поразила история мужчины, купившего на рынке туфли. Он хотел тут же переобуться, но жена стала в позу: "Мол, не дури. Наденешь на воскресную службу".
Старик жутко обиделся, а супруга с жаром доказывала, что есть повседневная одежда, а есть нарядная.
Пожилые люди вернулись домой и пока разогревался наваристый хаш, он прилег отдохнуть и тут же помер. Она его похоронила, но в гроб башмаки не дала. Еще чего? Они же совершенно новые. Только покойник "стал приходить" каждую ночь и попрекать в жадности. Пришлось дожидаться кончины очередной долгожительницы, чтобы обуть её в туфли сорок пятого размера.
Один знакомый с горечью рассказывал, как в свое время обиделся на бабушку. Он, семилетний, приехал к ней погостить на весенние каникулы и попросил открыть яблочное варенье. Та ни в какую. Ведь приберегла его для яблочного штруделя к Троице. Мальчик сперва уговаривал, а потом расплакался и по рельсам ушел домой. Ведь денег на обратный билет не оказалось. Бабушка не дожила до Троицы две недели, а банку варенья под шумок украл кто-то из соседей, прихватив еще и удочки, и бочку для засолки огурцов.
У троюродной тетки в комоде лежит классная клетчатая юбка, припасенная на смерть.
– Она вам нравится?
– Очень.
– Так носите.
– Придет время.
Со свойственным мне запалом пытаюсь доказать, что невозможно получить удовольствие от юбки, следуя в ней на кладбище, а вот принарядиться за хлебом – самое то. Она понимающе улыбается и говорит, что я еще не нюхала жизни.
Подруга иногда вспоминает пресловутою банку шпротов. Мама достала её по какой-то мега привлекательной цене и спрятала на праздник, не взглянув на срок годности. А когда час "Х" настал, и на тарелке уже лежал подрумяненный батон, смазанный майонезом, ломтики маринованного огурца и веточки свежего укропа, шпроты, оказались испорченными.
Синдром отложенной жизни очень удобен. В него можно завернуться, как в кокон и оправдать свои страхи и лень. Нежелание действовать и принимать решения. Вот подрастут дети, наступит лето, вечер пятницы... Лучше с понедельника, с первого сентября, после отпуска или ещё когда.
С самого утра мы ждем вечера. Вечером – новое утро. Оставляем на потом нарядные скатерти, нарядные слова, мысли и мечты. Лучшую работу и лучший кусок.
Ожидаем удобного случая, подходящего момента, первого лунного дня.
Откладываем молодость на старость, забывая, что жизнь – это то, что происходит исключительно сейчас. Мы даже откладываем самое ценное, что есть у нас и что легко потерять и трудно, а порой и невозможно восстановить, мы откладывает себя, своё здоровье. На потом. На когда-нибудь. А вот прямо сейчас нам некогда, на работе завал.
Но придёт время, когда все завалы на работе будут восприниматься, если вообще о них вспомнится, как такая мелочь, о которой нет смысла даже вспоминать – жизнь то одна, другой не будет. Всё, что у нас есть, это сегодня.
В интернет пачками ходят какие-то списки – "10 главных сожалений", "8 мыслей перед смертью", "6 сожалений" и т.п. - как бы от людей, уходящих в вечность в основном от тяжелых болезней. Почти все эти списки смахивают на пара-лозунги и проповеди попа-расстриги - "мало любил близких", "мало заботился о родных", подразумевающие, что пока здоров и молод нужно больше любить, больше думать о других. Как "больше любить"? Вероятно, у сочинителей списков есть и "меньше любить", и "средне любить". Эти "проповедники", выдающие себя за психологов, просто сами никогда не любили и им не понять чувство любви, что любовь либо есть, либо её нет.
Эти "наставления" пишут люди, которые никогда не сидели в хосписе у постели умирающего. В хосписах умирают в основном молодые и люди среднего возраста от тяжелых болезней. На пороге небытия человек жалеет о промелькнувшей жизни, что многое откладывал на потом, что слишком много времени отдал нелюбимой работе, что мало думал о себе, что прожил не свою жизнь, а кем-то навязанную, что если бы он знал, то пять лет назад прислушался бы к себе и занялся бы своим здоровьем… Люди сожалеют о впустую потраченной своей жизни, а не о путешествиях, о своих друзьях или кого-то "мало любил". Реальность, это не мыльная опера и не трагедия Шекспира.
"Потом" - синоним слова "никогда".
Ирина Говоруха
